Сергей Есенин. - Ваши любимые поэты.

[Tomas]

 Моим кумиром в поэзии является Сергей Есенин. Я могу зачитываться его стихами,
в которых покоряет глубокая душевность и искренность каждой строки. Хочу вам показать одно из самых моих любимых стихотворений поэта.

***
Пой же, пой. На проклятой гитаре
Пальцы пляшут твои в полукруг.
Захлебнуться бы в пьяном угаре,
Мой последний, единственный друг.

Не гляди на её запястья
И с плечей её льющийся шёлк.
Я искал в этой женщине счастья,
А нечаянно гибель нашёл

Я не знал, что любовь-зараза,
Я не знал, что любовь-чума.
Подошла и прищуренным глазом
Хулигана свела с ума.

Пой, мой друг. Навевай мне снова
Нашу прежнюю буйную рань.
Пусть целует она другова,
Молодая красивая дрянь.

Ах, постой. Я её не ругаю.
Ах, постой. Я её не кляну,
Дай тебе про себя я сыграю
Под басовую эту струну.

Льётся дней моих розовый купол.
В сердце снов золотая сума.
Много девушек я перещупал,
Много женщин в углах прижимал.

Да! есть горькая правда земли,
Подсмотрел я ребяческим оком:
Лижут в очередь кобели
Истекающую суку соком.

Так чего ж мне её ревновать.
Так чего ж мне болеть такому.
Наша жизнь-простыня да кровать.
Наша жизнь-целуй да в омут.

Пой, же пой! В роковом размахе
Этих рук роковая беда.
Только знаешь, пошли их на х...
Не умру я, мой друг, никогда.

[Santeri]

 Tomas, спасибо! Мне тоже нравится Есенин. ;D
Я только чуток подредактировал слово, к сожалению, такие слова противоречат нашим Правилам, хоть их Есенин и употреблял.    

[aibolit66]

 Eсенин  - один из моих любимых поэтов.  


Ты жива ещё, моя старушка?
Жив и я. Привет тебе, привет!
Пусть струится над твоей избушкой
Тот вечерний несказанный свет.

Пишут мне, что ты, тая тревогу,
Загрустила шибко обо мне,
Что ты часто ходишь на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

И тебе в вечернем синем мраке
Часто видится одно и то ж:
Будто кто-то мне в кабацкой драке
Саданул под сердце финский нож.

Ничего, родная! Успокойся.
Это только тягостная бредь.
Не такой уж горький я пропойца,
Чтоб, тебя не видя, умереть.

Я по-прежнему такой же нежный
И мечтаю только лишь о том,
Чтоб скорее от тоски мятежной
Воротиться в низенький наш дом.


Я вернусь, когда раскинет ветви
По-весеннему наш белый сад.
Только ты меня уж на рассвете
Не буди, как восемь лет назад.


Не буди того, что отмечталось,
Не волнуй того, что не сбылось, -
Слишком раннюю утрату и усталость
Испытать мне в жизни привелось.


И молиться не учи меня. Не надо!
К старому возврата больше нет.
Ты одна мне помощь и отрада,
Ты одна мне несказанный свет.


Так забудь же про свою тревогу,
Не грусти так шибко обо мне,
Не ходи так часто на дорогу
В старомодном ветхом шушуне.

[Starik]

 Tomas, aibolit66, большое спасибо!  ;D  ;D  

[bars86]

 Спасибо за Прекрасные стихи!!! ;D  

[Fitness]

 Тоже люблю творчество Есенина.

"Сколько доброты в иных стихах Есенина!"
                                                    Л.Никулин
Гой ты, Русь, моя родная,
Хаты-в ризах образа...
Не видать конца и края-
Только синь сосет глаза.

Как захожий богомолец,
Я смотрю твои поля.
А у низеньких околиц
Звонно чахнут тополя.

Пахнет яблоком и медом
По церквам твой кроткий Спас.
И гудит за корогодом
На лугах веселый пляс.

Побегу по мятой стежке
На приволь зеленых лех.
Мне навстречу, как сережки,
Прозвенит девичий смех.

ЕСЛИ КРИКНЕТ РАТЬ СВЯТАЯ:
"КИНЬ ТЫ РУСЬ, ЖИВИ В РАЮ!"
Я СКАЖУ: "НЕ НАДО РАЯ,
ДАЙТЕ РОДИНУ МОЮ".

[krasa_Rossii]

 Полностью присоединяюсь!

Великий поэт. Так и хочется читать вновь и вновь!

Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.

С алым соком ягоды на коже,
Нежная, красивая, была
На закат ты розовый похожа
И, как снег, лучиста и светла.

Зерна глаз твоих осыпались, завяли,
Имя тонкое растаяло, как звук,
Но остался в складках смятой шали
Запах меда от невинных рук.

В тихий час, когда заря на крыше,
Как котенок, моет лапкой рот,
Говор кроткий о тебе я слышу
Водяных поющих с ветром сот.

Пусть порой мне шепчет синий вечер,
Что была ты песня и мечта,
Всё ж, кто выдумал твой гибкий стан и плечи -
К светлой тайне приложил уста.

Не бродить, не мять в кустах багряных
Лебеды и не искать следа.
Со снопом волос твоих овсяных
Отоснилась ты мне навсегда.

[aibolit66]

 Вот ещё - под настроение:

Я обманывать себя не стану...

Я обманывать себя не стану,
Залегла забота в сердце мглистом.
Отчего прослыл я шарлатаном?
Отчего прослыл я скандалистом?

Не злодей я и не грабил лесом,
Не расстреливал несчастных по темницам.
Я всего лишь уличный повеса,
Улыбающийся встречным лицам.

Я московский озорной гуляка.
По всему тверскому околотку
В переулках каждая собака
Знает мою легкую походку.

Каждая задрипанная лошадь
Головой кивает мне навстречу.
Для зверей приятель я хороший,
Каждый стих мой душу зверя лечит.

Я хожу в цилиндре не для женщин -
В глупой страсти сердце жить не в силе, -
В нем удобней, грусть свою уменьшив,
Золото овса давать кобыле.

Средь людей я дружбы не имею,
Я иному покорился царству.
Каждому здесь кобелю на шею
Я готов отдать мой лучший галстук.

И теперь уж я болеть не стану.
Прояснилась омуть в сердце мглистом.
Оттого прослыл я шарлатаном,
Оттого прослыл я скандалистом. [/color]

(1922)

[ввпу]

 привет Ребята.
Я тоже большой поклонник Сергея Есенина..
  ;D  
.............

              Устал я жить в родном краю
              В тоске по гречневым просторам,
              Покину хижину мою,
              Уйду бродягою и вором.

              Пойду по белым кудрям дня
              Искать убогое жилище.
              И друг любимый на меня
              Наточит нож за голенище.

              Весной и солнцем на лугу
              Обвита желтая дорога,
              И та, чье имя берегу,
              Меня прогонит от порога.

              И вновь вернуся в отчий дом,
              Чужою радостью утешусь,
              В зеленый вечер под окном
              На рукаве своем повешусь.

              Седые вербы у плетня
              Нежнее головы наклонят.
              И необмытого меня
              Под лай собачий похоронят.

              А месяц будет плыть и плыть,
              Роняя весла по озерам...
              И Русь все так же будет жить,
              Плясать и плакать у забора.


         1915

.....................

              Все живое особой метой
              Отмечается с ранних пор.
              Если не был бы я поэтом,
              То, наверно, был мошенник и вор.

              Худощавый и низкорослый,
              Средь мальчишек всегда герой,
              Часто, часто с разбитым носом
              Приходил я к себе домой.

              И навстречу испуганной маме
              Я цедил сквозь кровавый рот:
              "Ничего!  Я споткнулся о камень,
              Это к завтраму все заживет".

              И теперь вот, когда простыла
              Этих дней кипятковая вязь,
              Беспокойная, дерзкая сила
              На поэмы мои пролилась.

              Золотая, словесная груда,
              И над каждой строкой без конца
              Отражается прежняя удаль
              Забияки и сорванца.

              Как тогда, я отважный и гордый,
              Только новью мой брызжет шаг...
              Если раньше мне били в морду,
              То теперь вся в крови душа.

              И уже говорю я не маме,
              А в чужой и хохочущий сброд:
              "Ничего!  я споткнулся о камень,
              Это к завтраму все заживет!"

              <1922>

........................

              Эта улица мне знакома,
              И знаком этот низенький дом.
              Проводов голубая солома
              Опрокинулась над окном.

              Были годы тяжелых бедствий,
              Годы буйных, безумных сил.
              Вспомнил я деревенское детство,
              Вспомнил я деревенскую синь.

              Не искал я ни славы, ни покоя,
              Я с тщетой этой славы знаком.
              А сейчас, как глаза закрою,
              Вижу только родительский дом.

              Вижу сад в голубых накрапах,
              Тихо август прилег ко плетню.
              Держат липы в зеленых лапах
              Птичий гомон и щебетню.

              Я любил этот дом деревянный,
              В бревнах теплилась грозная морщь,
              Наша печь как-то дико и странно
              Завывала в дождливую ночь.

              Голос громкий и всхлипень зычный,
              Как о ком-то погибшем, живом.
              Что он видел, верблюд кирпичный,
              В завывании дождевом?

              Видно, видел он дальние страны,
              Сон другой и цветущей поры,
              Золотые пески Афганистана
              И стеклянную хмарь Бухары.

              Ах, и я эти страны знаю -
              Сам немалый прошел там путь.
              Только ближе к родимому краю
              Мне б хотелось теперь повернуть.

              Но угасла та нежная дрема,
              Все истлело в дыму голубом.
              Мир тебе - полевая солома,
              Мир тебе - деревянный дом!

              <1923>

              ---------------------------------------------

Годы молодые с забубенной славой,
              Отравил я сам вас горькою отравой.

              Я не знаю: мой конец близок ли, далек ли,
              Были синие глаза, да теперь поблекли.

              Где ты, радость?  Темь и жуть, грустно и обидно.
              В поле, что ли?  В кабаке?  Ничего не видно.

              Руки вытяну - и вот слушаю на ощупь:
              Едем... кони... сани... снег... проезжаем рощу.

              "Эй, ямщик, неси вовсю!  Чай, рожден не слабым!
              Душу вытрясти не жаль по таким ухабам".

              А ямщик в ответ одно:  "По такой метели
              Очень страшно, чтоб в пути лошади вспотели".

              "Ты, ямщик, я вижу, трус.  Это не с руки нам!"
              Взял я кнут и ну стегать по лошажьим спинам.

              Бью, а кони, как метель, снег разносят в хлопья.
              Вдруг толчок... и из саней прямо на сугроб я.

              Встал и вижу:  что за черт - вместо бойкой тройки...
              Забинтованный лежу на больничной койке.

              И заместо лошадей по дороге тряской
              Бью я жесткую кровать модрою повязкой.

              На лице часов в усы закрутились стрелки.
              Наклонились надо мной сонные сиделки.

              Наклонились и хрипят:  "Эх ты, златоглавый,
              Отравил ты сам себя горькою отравой.

              Мы не знаем, твой конец близок ли, далек ли, -
              Синие твои глаза в кабаках промокли".

              <1924>

              ---------------------------------------------

[Nastella]

 А с этого стихотворения началось МОЕ знакомство с Есениным. Мне тогда было лет пять-шесть. Брат учил, а я плакала от этих слов. До сих пор, для меня , это стихотворение лучшее...А Есенин лучший...

Песнь о собаке
Сергей Есенин


Утром в ржаном закуте,
Где златятся рогожи в ряд,
Семерых ощенила сука,
Рыжих семерых щенят.

До вечера она их ласкала,
Причёсывала языком,
И струился снежок подталый
Под тёплым её животом.

А вечером, когда куры
Обсиживают шесток,
Вышел хозяин хмырый,
Семерых всех поклал в мешок.

По сугробам она бежала,
Поспевая за ним бежать.
И так долго, долго дрожала
Воды незамерзшей гладь.

А когда чуть плелась обратно,
Слизывая пот с боков,
Показался ей месяц над хатой
Одним из её щенков.

В синюю высь звонко
Глядела она, скуля,
А месяц скользил тонкий
И скрывался за холм в полях.

И глухо, как от подачки,
Когда бросят ей камень в смех,
Покатились глаза собачьи
Золотыми звездами в снег.

[ввпу]

 Да-а-а...
без коментариев.
..

[Nastella]

 Юр, где ж ты нашел такую фоту... грустную, как раз под стихотворение...
Ее б в нос поцеловать и помочь из решетки выбраться.

[Nastella]

 Еще одно из моих любимых...

Сергей Есенин "Письмо к женщине"

Вы помните,
Вы все, конечно, помните,
Как я стоял,
Приблизившись к стене,
Взволнованно ходили вы по комнате
И что-то резкое
В лицо бросали мне.

Вы говорили:
Нам пора расстаться,
Что вас измучила
Моя шальная жизнь,
Что вам пора за дело приниматься,
А мой удел -
Катиться дальше, вниз.

Любимая!
Меня вы не любили.
Не знали вы, что в сонмище людском
Я был, как лошадь, загнанная в мыле,
Пришпоренная смелым ездоком.

Не знали вы,
Что я в сплошном дыму,
В развороченном бурей быте
С того и мучаюсь, что не пойму -
Куда несет нас рок событий.

Лицом к лицу
Лица не увидать.
Большое видится на расстоянье.
Когда кипит морская гладь,
Корабль в плачевном состоянье.

Земля - корабль!
Но кто-то вдруг
За новой жизнью, новой славой
В прямую гущу бурь и вьюг
Ее направил величаво.

Ну кто ж из нас на палубе большой
Не падал, не блевал и не ругался?
Их мало, с опытной душой,
Кто крепким в качке оставался.

Тогда и я
Под дикий шум,
Но зрело знающий работу,
Спустился в корабельный трюм,
Чтоб не смотреть людскую рвоту.
Тот трюм был -
Русским кабаком.
И я склонился над стаканом,
Чтоб, не страдая ни о ком,
Себя сгубить
В угаре пьяном.

Любимая!
Я мучил вас,
У вас была тоска
В глазах усталых:
Что я пред вами напоказ
Себя растрачивал в скандалах.

Но вы не знали,
Что в сплошном дыму,
В развороченном бурей быте
С того и мучаюсь,
Что не пойму,
Куда несет нас рок событий...
 . . . . . . . . . . . . . . .

Теперь года прошли,
Я в возрасте ином.
И чувствую и мыслю по-иному.
И говорю за праздничным вином:
Хвала и слава рулевому!

Сегодня я
В ударе нежных чувств.
Я вспомнил вашу грустную усталость.
И вот теперь
Я сообщить вам мчусь,
Каков я был
И что со мною сталось!

Любимая!
Сказать приятно мне:
Я избежал паденья с кручи.
Теперь в Советской стороне
Я самый яростный попутчик.

Я стал не тем,
Кем был тогда.
Не мучил бы я вас,
Как это было раньше.
За знамя вольности
И светлого труда
Готов идти хоть до Ла-Манша.

Простите мне...
Я знаю:  вы не та -
Живете вы
С серьезным, умным мужем;
Что не нужна вам наша маета,
И сам я вам
Ни капельки не нужен.

Живите так,
Как вас ведет звезда,
Под кущей обновленной сени.
С приветствием,
Вас помнящий всегда
Знакомый ваш
            С е р г е й   Е с е н и н.

[НепонятнаЯ]

 Одно из моих любимых...


Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Синь очей утративший во мгле..
Эту жизнь любил я только кстати,
Заодно с другими на земле.

И тебя целую по привычке,
Потому что многих целовал.
И, как-будто, зажигая спички,
Говорю любовные слова:

Дорогая, милая, навеки...
А в душе всегда одно и тож.
Коль затронуть страсти в человеке,
То, конечно, правды не найдёшь.

От того душе моей не жёстко
Не желать, не требовать огня.
Ты, моя ходячая берёзка,
Создана для многих и меня.

И когда ищу себе родную,
И когда в неласковом плену,
Я тебя нисколько не ревную.
Я тебя нисколько не кляну.

Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Синь очей утративший во мгле..
И тебя любил я только кстати,
Заодно с другими на земле.

Извините, за возможные неточности - подглянуть некуда. :)

[borisich]

 Сергея Есенина считаю самым русским и самым народным поэтом! И очень лиричным! "Письмо к женщине" читал в 10-м классе на внеклассном чтении наизусть, и многих удивил - стихотворение длинное и никто его учить не хотел; но никто так и не узнал, что к уроку я даже и не готовился: к тому времени я его уже знал... Как, впрочем, и много других стихотворений Сергея. Вот одно из любимых, оно не входило в основное Собрание, которое подготовил сам поэт...


***

Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве я немного не красив?
Не смотря в лицо, от страсти млеешь,
Мне на плечи руки опустив.

Молодая, с чувственным оскалом,
Я с тобой не нежен и не груб.
Расскажи мне, скольких ты ласкала?
Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

Знаю я — они прошли, как тени,
Не коснувшись твоего огня,
Многим ты садилась на колени,
А теперь сидишь вот у меня.

Пусть твои полузакрыты очи
И ты думаешь о ком-нибудь другом,
Я ведь сам люблю тебя не очень,
Утопая в дальнем дорогом.

Этот пыл не называй судьбою,
Легкодумна вспыльчивая связь, —
Как случайно встретился с тобою,
Улыбнусь, спокойно разойдясь.

Да и ты пойдешь своей дорогой
Распылять безрадостные дни,
Только нецелованных не трогай,
Только негоревших не мани.

И когда с другим по переулку
Ты пройдешь, болтая про любовь,
Может быть, я выйду на прогулку,
И с тобою встретимся мы вновь.

Отвернув к другому ближе плечи
И немного наклонившись вниз,
Ты мне скажешь тихо: «Добрый вечер!»
Я отвечу: «Добрый вечер, miss».

И ничто души не потревожит,
И ничто ее не бросит в дрожь, —
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сгорел, того не подожжешь.

4 декабря 1925


И, конечно, тоже из не вошедшего...

***

До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.

До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей, -
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.

<1925>
[/color]

[Вре Дина]

 

(borisich @ Oct 4 2011, 09:12 PM)

И, конечно, тоже из не вошедшего...

***

До свиданья, друг мой, до свиданья.
Милый мой, ты у меня в груди.
Предназначенное расставанье
Обещает встречу впереди.

До свиданья, друг мой, без руки, без слова,
Не грусти и не печаль бровей, -
В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.

<1925>
[/color]

наверное стоит упомянуть тут и ещё одно стихотворение

В Маяковский.

СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Вы ушли,
              как говорится,
                                   в мир иной.
Пустота...
               Летите,
                       в звезды врезываясь.
Ни тебе аванса,
                     ни пивной.
Трезвость.
Нет, Есенин,
                  это
                          не насмешка.
В горле
             горе комом -
                           не смешок.
Вижу -
             взрезанной рукой помешкав,
собственных
                  костей
                           качаете мешок.
- Прекратите!
                           Бросьте!
                                      Вы в своем уме ли?
Дать,
         чтоб щеки
                        заливал
                                   смертельный мел?!
Вы ж
         такое
                 загибать умели,
что другой
               на свете
                           не умел.
Почему?
               Зачем?
                        Недоуменье смяло.
Критики бормочут:
                              - Этому вина
то...
             да се...
                         а главное,
                                  что смычки мало,
в результате
                      много пива и вина.-
Дескать,
              заменить бы вам
                                   богему
                                           классом,
класс влиял на вас,
                           и было б не до драк.
Ну, а класс-то
                    жажду
                             заливает квасом?
Класс - он тоже
                           выпить не дурак.
Дескать,
                к вам приставить бы
                                         кого из напостов -
стали б
                содержанием
                             премного одарённей.
Вы  бы
          в день
                   писали
                             строк по сто,
утомительно
                   и длинно,
                                как Доронин.
А  по-моему,
                  осуществись
                                   такая бредь,
на себя бы
                  раньше наложили руки.
Лучше уж
                  от водки умереть,
чем от скуки!
Не откроют
                     нам
                          причин потери
ни петля,
                ни ножик перочинный.
Может,
           окажись
                     чернила в "Англетере",
вены
          резать
                  не было б причины.
Подражатели обрадовались:
                                     бис!
Над собою
                 чуть не взвод
                                  расправу учинил.
Почему же
        увеличивать
                   число самоубийств?
Лучше
          увеличь
                     изготовление чернил!
Навсегда
             теперь
                    язык
                          в зубах затворится.
Тяжело
            и неуместно
                                      разводить мистерии.
У народа,
                        у языкотворца,
умер
           звонкий
                       забулдыга подмастерье.
И несут
           стихов заупокойный лом,
с прошлых
             с похорон
                         не переделавши почти.
В холм
              тупые рифмы
                            загонять колом -
разве так
               поэта
                      надо бы почтить?
Вам
        и памятник еще не слит,-
где он,
               бронзы звон,
                             или гранита грань?-
а к решеткам памяти
                             уже
                                        понанесли
посвящений
                     и воспоминаний дрянь.
Ваше имя
       в платочки рассоплено,
ваше слово
                     слюнявит Собинов
и выводит
                     под березкой дохлой -
"Ни слова,
                     о дру-уг  мой,
                                   ни вздо-о-о-о-ха "
Эх,
             поговорить бы иначе
с этим самым
                    с Леонидом Лоэнгринычем!
Встать бы здесь
                          гремящим скандалистом:
- Не позволю
                        мямлить стих
                                          и мять!-
Оглушить бы
                    их
                           трехпалым свистом
в бабушку
                      и  в бога душу мать!
Чтобы разнеслась
                              бездарнейшая погань,
раздувая
                    темь
                           пиджачных  парусов,
чтобы
                   врассыпную
                              разбежался Коган,
встреченных
                      увеча
                            пиками усов.
Дрянь
              пока что
                       мало поредела.
Дела много -
                        только поспевать.
Надо
              жизнь
                          сначала переделать,
переделав -
                   можно воспевать.
Это время -
           трудновато для пера,
но скажите
                     вы,
                           калеки и калекши,
где,
           когда,
                     какой великий выбирал
путь,
             чтобы протоптанней
                                      и легше?
Слово -
                  полководец
                             человечьей силы.
Марш!
              Чтоб время
                                 сзади
                                           ядрами рвалось.
К  старым дням
                      чтоб ветром
                                  относило
только
            путаницу волос.

Для веселия
                  планета наша
                                    мало оборудована.
Надо
          вырвать
                      радость
                            у грядущих дней.
В этой жизни
                      помереть
                                       не трудно.
Сделать жизнь
                            значительно трудней.

[borisich]

 Здравствуйте, Вре Дина !
По-поводу посвящений...
Сам Маяковский себе же и ответил:

Вам
и памятник еще не слит,-
где он,
бронзы звон,
или гранита грань?-
а к решеткам памяти
уже
понанесли
посвящений
и воспоминаний дрянь.

Да и по-поводу финальных строк...
Маяковский ненамного пережил Есенина: 37 и 30 - соответственно. И если следовать официальным биографиям - Маяковский застрелился, Есенин повесился...

В этой жизни
помереть
не трудно.
Сделать жизнь
значительно трудней.

...в равной степени относится и к самому Владимиру Маяковскому! Слова его звучат осуждающе, а значит, он осудил и самого себя! Вот почему последние строки Сергея Есенина мне ближе и приемлемей:

В этой жизни умирать не ново,
Но и жить, конечно, не новей.

[Вре Дина]

  :)  Давать советы всегда проще, чем им следовать и Маяковский  не исключение.

Каждый из них пришел к этому шагу по своему собственному пути и у каждого были на то свои основания. Мне  больше по душе строчки Маяковского и, по-моему он даже лекарство  нашел:

Не откроют
нам
причин потери
ни петля,
ни ножик перочинный.
Может,
окажись
чернила в "Англетере",
вены
резать
не было б причины?

[borisich]

 

(Вре Дина @ Oct 6 2011, 01:45 AM)

:)  Давать советы всегда проще, чем им следовать и Маяковский  не исключение.

Полностью согласен!

А вот лекарства... Как известно, и не всем они помогают, а могут даже и навредить!

***

Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.

Дух бродяжий! ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст.
О, моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств!

Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя, иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь...
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.

1921

[borisich]

 Осень...

***

Отговорила роща золотая
Березовым, веселым языком,
И журавли, печально пролетая,
Уж не жалеют больше ни о ком.

Кого жалеть? Ведь каждый в мире странник -
Пройдет, зайдет и вновь оставит дом.
О всех ушедших грезит конопляник
С широким месяцем над голубым прудом.

Стою один среди равнины голой,
А журавлей относит ветер в даль,
Я полон дум о юности веселой,
Но ничего в прошедшем мне не жаль.

Не жаль мне лет, растраченных напрасно,
Не жаль души сиреневую цветь.
В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть.

Не обгорят рябиновые кисти,
От желтизны не пропадет трава,
Как дерево роняет тихо листья,
Так я роняю грустные слова.

И если время, ветром разметая,
Сгребет их все в один ненужный ком...
Скажите так... что роща золотая
Отговорила милым языком.

<1924>